Nina Simone

sobrevoa a cidade uma angústia com a forma
de pássaro negro

com o vento escutam-se gemidos sussurros
lamentos doloridos de outros tempos

se abrirmos as janelas descortinaremos vultos
vagarosos
procurando-se no nevoeiro

ao longe há florestas e colinas serpenteadas de estradas
um rumor de quintas em dia de trabalho
um clamor de igrejas numa manhã de domingo

é possível que alguém reclame o sangue
o branco do algodão queimando dedos frágeis
uma lágrima de transparente estertor
molhando a terra

um grito devasta a pradaria espantando as aves
rebentando as algemas
e onde havia penumbra e medo
deposita os acordes luminosos de um piano
e rega-os com a voz
como se fossem flores
disfarçadas de poemas

José António Gonçalves

(hoje lembre-me do José António. Não sei porque ráio de carga de água. Lembrei-me, apenas. A memória é um espaço estranho).